Há um país idoso, cheio de crateras emocionais, hidropsia e fealdade,que me olha judicativo.Acha que eu devia ser o guerreiro,aquele que faz violência aos maus,desembainhando a espada santa da lei.Não sou nenhum guerreiro.Em dias como o de hojesou o maior dos sem-abrigo,estou nu, alinhado com outros,para um duche com Zyklon B,prestes a ser nada, sou uma das vítimas a perecer no altar,em honra de Uitzilopochtli,extirpado um coração palpitante.Insecto que voa ao vento,poalha que rebrilha à luz,vou não sei aonde o meu âmago me conduz.
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Há um país idoso, cheio de crateras emocionais, hidropsia e fealdade,que me olha judicativo.Acha que eu devia ser o guerreiro,aquele que faz violência aos maus,desembainhando a espada santa da lei.Não sou nenhum guerreiro.Em dias como o de hojesou o maior dos sem-abrigo,estou nu, alinhado com outros,para um duche com Zyklon B,prestes a ser nada, sou uma das vítimas a perecer no altar,em honra de Uitzilopochtli,extirpado um coração palpitante.Insecto que voa ao vento,poalha que rebrilha à luz,vou não sei aonde o meu âmago me conduz.