Coisa tão triste aqui esta mulhercom seus dedos pousados no deserto dos joelhoscom seus olhos voando devagar sobre a mesapara pousar no talherCoisa mais triste o seu vaivém maciop'ra não amachucar uma invisível floraque cresce na penumbrados velhos corredores desta casa onde moraQue triste o seu entrar de novo nesta salaque triste a sua chávenae o gesto de pegá-laE que triste e que triste a cadeira amarelade onde se ergue um sossego um sossego infinitoque é apenas de vê-lae por isso esquisitoE que tristes de súbito os seus pés nos sapatosseus seios seus cabelos o seu corpo inclinadoo álbum a mesinha as manchas dos retratosE que infinitamente triste tristeo selo do silênciodo silêncio colado ao papel das paredesda sala digo celaem que comigo a vedesMas que infinitamente ainda mais triste tristea chávena pousadae o olhar confortando uma flor já esquecidado soldo arlá de fora(da vida)numa jarra paradaEmanuel Félix
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Coisa tão triste aqui esta mulhercom seus dedos pousados no deserto dos joelhoscom seus olhos voando devagar sobre a mesapara pousar no talherCoisa mais triste o seu vaivém maciop'ra não amachucar uma invisível floraque cresce na penumbrados velhos corredores desta casa onde moraQue triste o seu entrar de novo nesta salaque triste a sua chávenae o gesto de pegá-laE que triste e que triste a cadeira amarelade onde se ergue um sossego um sossego infinitoque é apenas de vê-lae por isso esquisitoE que tristes de súbito os seus pés nos sapatosseus seios seus cabelos o seu corpo inclinadoo álbum a mesinha as manchas dos retratosE que infinitamente triste tristeo selo do silênciodo silêncio colado ao papel das paredesda sala digo celaem que comigo a vedesMas que infinitamente ainda mais triste tristea chávena pousadae o olhar confortando uma flor já esquecidado soldo arlá de fora(da vida)numa jarra paradaEmanuel Félix