POEMA DA MORTE NA ESTRADANa berma da estrada, nuns quinhentos metros,estão quinhentos mortos com os olhos abertos.A morte, num sopro, colheu-os aos molhos.Nem tiveram tempo de fechar os olhos.Eles bem sabiam dos bancos da escolacomo os homens dignos sucumbem na guerra.Lá saber, sabiam.A mão firme empunhando a espada ou a pistola,morrendo sem ceder nem um palmo de terra.Pois é.Mas veio de lá a bomba, fulgurante como mil sóis,não lhes deu tempo para serem heróis.Eles bem sabiam que o último pensamentodevia estar reservado para a pátria amada.Lá saber, sabiam.Mas veio de lá a bomba e destruiu tudo num só monento.Não lhes deu tempo para pensar em nada.Agora,na berma da estrada, nuns quinhentos metros,são quinhentos mortos com os olhos abertos.António Gedeão
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POEMA DA MORTE NA ESTRADANa berma da estrada, nuns quinhentos metros,estão quinhentos mortos com os olhos abertos.A morte, num sopro, colheu-os aos molhos.Nem tiveram tempo de fechar os olhos.Eles bem sabiam dos bancos da escolacomo os homens dignos sucumbem na guerra.Lá saber, sabiam.A mão firme empunhando a espada ou a pistola,morrendo sem ceder nem um palmo de terra.Pois é.Mas veio de lá a bomba, fulgurante como mil sóis,não lhes deu tempo para serem heróis.Eles bem sabiam que o último pensamentodevia estar reservado para a pátria amada.Lá saber, sabiam.Mas veio de lá a bomba e destruiu tudo num só monento.Não lhes deu tempo para pensar em nada.Agora,na berma da estrada, nuns quinhentos metros,são quinhentos mortos com os olhos abertos.António Gedeão