Hoje, reincido aqui no Nortadas. O que lhes vou contar não é ficção, e vou-me esforçar por ser o mais fidedigna possível na transcrição da conversa que ouvi há cerca de três horas. Estava eu no fundo das escadas que dão acesso à escola da minha filha, completamente distraída, ao que sempre ajuda ver muito mal e dormir pouco, quando ouço uma vozinha que não parecia pertencer a uma miúda com mais de onze, doze anos de idade, e não pertencia mesmo, perguntar: “Estás a ver a Francisca?”. Aí, olhei para o lado. Duas amigas, semi-deitadas nas escadas, discutiam "assuntos da vida", e prestavam naquele momento atenção a uma terceira garota, que eu presumi que fosse a dita Francisca, que arrumava livros numa mochila a uns metros dali com um ar absolutamente imperturbável e satisfeito. A minha contemplação terminou de forma violenta. “Ela vai ter um filho, e não sabe quem é o pai” (Santo Deus, pensei eu, espantada com aquilo tudo, e completamente baralhada com o ar sereno da pequena que parecia aceitar os reveses da vida com tanta naturalidade) “É”, repetiu a mesma cachopa, já a olhar para mim de esguelha, “vai ter um filho, mas não sabe quem é o pai”. E logo a seguir, corrigiu com uma gargalhadinha: “quer dizer, o Tamagoschi dela é que vai ter o filho”. Respirei de alívio, mas foi sol de pouca dura. “Sabes? Se for rapaz ela diz que não o quer. Se for rapaz, ela mata-o, e começa tudo outra vez até ter uma menina”. A outra concordou. Ela própria já tinha tido que eliminar vários rapazes. Nesta altura, invoquei mentalmente um Santo qualquer, mas enquanto digeria a dose de “aborto eugénico” que me acabava de ser tranquilamente servida, a aula sobre experiências nazis nos Tamagoschis continuava. “O da Luísa é que já está muito velho. Mas o filho já está ao lado no ecrã pronto para o substituir. É só ele morrer. Pode ser hoje ou amanhã. Pode ser a qualquer minuto agora. É bom. Assim vem um novo. Mas se demorar muito a morrer ela também o mata. Tem que ser”.Santa Rita, Santa Joana, Santa Madalena, Santo Antoninho nos valei!!!
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Hoje, reincido aqui no Nortadas. O que lhes vou contar não é ficção, e vou-me esforçar por ser o mais fidedigna possível na transcrição da conversa que ouvi há cerca de três horas. Estava eu no fundo das escadas que dão acesso à escola da minha filha, completamente distraída, ao que sempre ajuda ver muito mal e dormir pouco, quando ouço uma vozinha que não parecia pertencer a uma miúda com mais de onze, doze anos de idade, e não pertencia mesmo, perguntar: “Estás a ver a Francisca?”. Aí, olhei para o lado. Duas amigas, semi-deitadas nas escadas, discutiam "assuntos da vida", e prestavam naquele momento atenção a uma terceira garota, que eu presumi que fosse a dita Francisca, que arrumava livros numa mochila a uns metros dali com um ar absolutamente imperturbável e satisfeito. A minha contemplação terminou de forma violenta. “Ela vai ter um filho, e não sabe quem é o pai” (Santo Deus, pensei eu, espantada com aquilo tudo, e completamente baralhada com o ar sereno da pequena que parecia aceitar os reveses da vida com tanta naturalidade) “É”, repetiu a mesma cachopa, já a olhar para mim de esguelha, “vai ter um filho, mas não sabe quem é o pai”. E logo a seguir, corrigiu com uma gargalhadinha: “quer dizer, o Tamagoschi dela é que vai ter o filho”. Respirei de alívio, mas foi sol de pouca dura. “Sabes? Se for rapaz ela diz que não o quer. Se for rapaz, ela mata-o, e começa tudo outra vez até ter uma menina”. A outra concordou. Ela própria já tinha tido que eliminar vários rapazes. Nesta altura, invoquei mentalmente um Santo qualquer, mas enquanto digeria a dose de “aborto eugénico” que me acabava de ser tranquilamente servida, a aula sobre experiências nazis nos Tamagoschis continuava. “O da Luísa é que já está muito velho. Mas o filho já está ao lado no ecrã pronto para o substituir. É só ele morrer. Pode ser hoje ou amanhã. Pode ser a qualquer minuto agora. É bom. Assim vem um novo. Mas se demorar muito a morrer ela também o mata. Tem que ser”.Santa Rita, Santa Joana, Santa Madalena, Santo Antoninho nos valei!!!