A poesia não é laranja,nem rosa, nem vermelhanem verde, nem sequer violetaÉ sim; violência desenfreadade palavras sem donosem cor nem saborMulher da vida com a vida desfeitamulher feita mulhercheia de vidacheia de vidaMulher perfeita e imperfeitalinda, feiaMulher, mãeMulher, filhaMulher, poesiaPoesia grávidaperfeita poesia nas horas vivasdo poetaAntónio Boieiroem "Esta Doença que é Escrever"Edição do autorCoordenação editorial: Ermelinda ToscanoAlmada, Fevereiro 2005
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A poesia não é laranja,nem rosa, nem vermelhanem verde, nem sequer violetaÉ sim; violência desenfreadade palavras sem donosem cor nem saborMulher da vida com a vida desfeitamulher feita mulhercheia de vidacheia de vidaMulher perfeita e imperfeitalinda, feiaMulher, mãeMulher, filhaMulher, poesiaPoesia grávidaperfeita poesia nas horas vivasdo poetaAntónio Boieiroem "Esta Doença que é Escrever"Edição do autorCoordenação editorial: Ermelinda ToscanoAlmada, Fevereiro 2005